Про Неё

Однажды спросила Она Его:
«Когда отпустишь ты на волю?»
Он не ответил ничего,
Он думал долго про Её неволю.

Не понимал, что не свободна,
Пока хоть каплю тянется Он к Ней.
Скажи – тебе я не нужна,
И сердце сильно застучало в Ней.

Она боялась – скажет «нет».
Но большим страхом было,
Что не услышит никогда ответ.
И время тянется уныло…

Она стремилась и мечтала
О том, как будет Он, Она – вдвоём,
Но с каждым мигом понимала,
Что не найдёт любви и капли в Нём.

И на Её сомненья Он молчал,
Как будто ничего и нет.
И даже тёплый ветер иногда Его
так страстно умолял,
Чтобы Он дал ответ.

Да, глупо умолять судьбу;
Ещё глупее Бога умолять,
Чтобы Её готовили ко сну,
Чтобы однажды лечь и больше
не вставать.

Но иногда хотелось Ей
(Чего уж тут скрывать)
Всё бросить в суете сих дней
И долго далеко бежать.

И всё же разуму Она всё подчинила,
Возобновила все надежды и мечты.
Но всем, что есть, Его не заменила -
И в этом кается и по сей день. Увы.

Но знает то, и пусть Он знает,
Что, может, Он и важен для Неё,
Она свои мечты не променяет,
Пусть даже они будут гибелью Её.

Пусть даже Ей в любви не повезёт.
Ведь не любовь Её всегда пленяла.
Она есть твёрже дуба и упорнее всех вод –
Одна, но будет драться и осуществит мечту,
что так Её пленяла.

Пусть не заметит Он, что нет Её;
Что словно талый мёрзлый дождь весною
Всё забывается; так забыто про Неё.
И было всё оставлено зимою…

Лишь только слово от Неё прощай
Услышит Он в последний раз.
Ведь будет трудно Ей молчать - ты знай -
И постоянно ждать, что скажет Он сейчас.

И так всё ясно: нет любви,
Зачем чего-то ждать,
Ведь проще навсегда самой уйти,
Чем постоянно Ей страдать.

Уныло тянется зима…
Но не грустить же Ей так постоянно,
Что хочется порой бежать туда,
Где будет мир; и будет постоянно,

Что надоест Ей это всё
И Ей придётся возвратиться.
Пусть здесь Ей снова вспомнится всё-всё,
Но силы есть бороться.

Нет, не за Него бороться Она будет.
Бороться будет за своё,
За то, что не забудет,
Ведь это в жизни составляет всё,

Что пред собой Она так постоянно видит.
Её пленяют не цветы, поклонники, признания.
Её пленяет, что весь мир увидит
Её талант и все Её старания.

Всё это не мечта, всё это реально,
Когда готов ты хоть всегда
Лечить от злых словечек раны,
Готов пройти всё до конца,

Готов в любое время суток драться,
Готов оставить и любовь,
Лишь только б оставаться
Всегда везде самим собой;

И никогда не сдаться
И верить, что всё это реально,
Хоть порой и может показаться
Что всё есть бред и всё есть ирреально.

Я напишу на памятнике Её,
Чтобы читал прохожий,
Чтобы Он знал всё про Неё
В любой денёк погожий,

Что Она умела драться,
Она умела жить, чтоб быть собой,
Умела не сдаваться.

Чтобы Он знал, Она могла сказать любому «нет»,
Она могла и просто отказаться
От Него, если бы Он в тот момент
Решил Ей вдруг признаться.

Чтоб не пополнить кладбища казну тех
мёртвых, что оставили мечту
Решили больше за неё не драться,
И променяли всё за пустоту,
Чтобы вдруг дураком не оказаться -
Вот почему Она была готова отказаться.

Пусть не заметит Он, что нет Её;
Что словно талый мёрзлый дождь весною
Всё забывается, но не забудет Он Её,
Ведь постоянно будет видеть пред собою.

Про НеёПоэзия

Про Неё
Поэзия